Ты плакала
И прятала глаза:
"Прости меня . Я встретила другого .
Ну, не молчи . Скажи, хотя бы слово ."
Но я молчал,
Не зная, что сказать.
Ты плакала .
Но глупый наш роман,
Который для меня так много значил,
Не мог, увы, закончиться иначе .
А только так:
Растаяв, как туман .
Ты плакала .
А я стоял столбом,
В слова твои вникая понемногу .
Но плакать не хотелось мне, ей-Богу .
Хотелось выть
И биться в стену лбом.
Ты плакала,
Уткнувшись мне в плечо:
"Прости меня . Прости . Ты слышишь, Сашка?"
Потоки слёз катились на рубашку.
И я простил .
А что я мог ещё?